|
Мое творчество из цикла:
"Мы в клинике родились и в клинике умрем".
Мясницкий нож хирурга по телу как кнутом,
Он полоснул нещадно и кровь течет ручьем.
Под синим галогеном рука висит ничком
И кафельная плитка алеет под столом.
Мелькает нож хирурга в обученной руке,
Безжалостно вонзается он в нерв на голове,
Но труп лежит спокойно лишь вздрогнув от того,
Что нож с большою силою вошел ему в нутро.
Смешалась лимфа с кровью, засохла в волосах,
Но скоро трепонация ты не волнуйся так,
Вращается диск быстро, опилки ерунда.
Течет ликвор неспешно с надпила на пола.
Вот крышку удалили, вон опухоль видна,
Прощай дружок как жалко - дорога ведь одна.
И снова холодильничек работает урча,
Еще один покойник лежит там до утра.
|