|
Ирка Самое странное во всем этом то, что все проходит... Я знаю, что это такое, хотя у каждого переживания разные.
Неделю умираешь, неделю просто больно, а потом начинаешь забывать. И тебе начинает казаться, что этого и не было вовсе, что это было не с тобой. И вот ты плюешь на все. И говоришь себе: "Это жизнь." Это жизнь, так уж она устроена, эта глупая жизнь...Как будто и не потеряла кого-то навсегда...
И еще будет:
Для того ль тебя я целовала,
Для того ли мучилась, любя,
Чтоб сейчас спокойно и устало
С отвращеньем вспоминать тебя?...
А. Ахматова
|