|
Вы когда-нибудь слышали прозу
Такой, что хочется плакать за автора?
Когда хочется вслух – да некому:
«Кто же тебя так обидел, деточка?
Что же ещё скажешь завтра?»
А вот мне повезло – каждый день замечаю,
И не то что бы очень и хочется…
И вслепую проснувшись отчаянно знаю,
Что придётся, что будет, не кончится
Всё одни и всё те же, всё то же…
Сама провинилась, деточка,
Так вот тебе – за хорошее… то-то же…
Стихи о стихах абстрактные,
Чувства безмерно немыслимы –
В собственной тени спрятаны,
Лениво так, в меру вальяжно,
поэты и просто сволочи,
Жуют одиночество кризиса…
Что бы потом его высказать…
Резко, в лицо, безотказно,
всего себя, полностью, милого.
Не стесняясь себя..
Не спрашивая…
Как же? – Так это не важно..
Надо же…
Надо же как-то продлить сублимацию
Слёз через творчество,
Всё это не общее наше?
А дальше?
Проплачешься –
Счастье вернётся?
...
Ты тоже ведь знаешь, по тем же
Нейтральным,
Доступным…
Допущённым к рознице в мир,
Проверенным, верным…
Не спрашивай.
....
А если мы будем не плакать,
А если мы честно поверим,
Что всё-таки тоже люди
Делились о боли –
Не звери…
Но быть непохожими – тошно,
Но повторяться – не во время,
Но глупо же лезть вон из кожи,
Что бы без кожи запомнили…
А если другими словами? –
А кончились, нет их больше.
Не трогают их за хорошее.
Стыдно их тронуть…
Вот же…
|