|
Гость
|
«Опус о пустой банке.»
Очередная осень, депрессия, угасание праздника жизни. Знаете на что это похоже? На раннее утро после бурной карнавальной ночи. Когда улочки города пустеют, жизнь замирает, и все расходятся по домам. Только ты устало бредешь в никуда, прислушиваясь к шелесту яркого, но уже никому не нужного конфетти, иногда задевая плечом низко висящие бумажные гирлянды и пинаешь перед собой пустую жестянку из под пива. Банка дребезжит, подпрыгивает и грохочет, пугая притаившихся за углом бездомных кошек.
Почему ты не идёшь домой? А зачем? Кто ждёт тебя там? Там дружище пусто и скучно, там нет никого. Вот она твоя жизнь спешить не куда, убегать не от чего. А может, ты просто устал? Скоро новый карнавал поймает тебя в свои сети. Появятся новые как будто друзья и та очередная красавица, которую ты закружишь в медленном танце, прошепчет тебе на ухо банальное «люблю», ты ответишь, чем-нибудь стандартным и губы ваши сольются в изображающем страсть поцелуе и жизнь как будто наполнится смыслом. А пока, осень, пустая банка и одиночество на грани безумия. Иногда на громыхание банки открывается окно и появляется лицо, знакомое или не очень. Знакомое произносит что-то вроде – «А это ты! Старик, дай закурить.» малознакомое ругается и захлопывает створки.
Вот и кабачок, в зале пусто, за стойкой бармен с усталыми равнодушными глазами. Где-то вы уже виделись, да разве всё упомнишь. Этот мир тесен как коммунальная квартира. Вот ты и твой стакан. По большёму счету пойло гнуснейшее, но не всё ли равно? Это осень и тебе все безразлично. Ты выходишь из кабака, и снова гремит банка, и шелестят бумажные гирлянды. А знаешь почему? Просто в буйстве красок очередного праздника ты делаешь вид, что не замечаешь своего безразличия. А сейчас тебя ничто не отвлекает. Не стоит винить в этом окружающих, они не виноваты. Мысль о том, что всё плохо, не спасёт тебя. Просто всё никак!
Этот мир не из камня и бетона, он из картона и крашенной фанеры, он как будто и ты в нем как будто. В нем не интересно жить и не страшно умирать. Что изменилось в нем за последние три сотни лет, твоя мечта найти в пути добро превратилась в прах. Вот и очередной кабак, банка остаётся терпеливо ждать тебя у входа. У здешнего бармена глаза такие же уставшие, но вы знакомы, и он не прочь угостить тебя за счет заведения. А пойло так оно везде, в сущности, пойло. И опять ты и твой стакан. И снова хлопнет дверь и банка привычно заскачет по мостовой. Не грусти, это осень. Дотянем ли до весны? А кто знает, где она эта весна, может рядом, за тем поворотом, а может, прошла по соседней улочке. Хочешь изменить вселенную? С чего начнём? Ах да банка! Пнём её посильнее, пусть катится ко всем чертям! Что у нас осталось? Ты любимый и остался! Говорят, причины всех наших бед следует искать внутри себя, а вдруг где-то там спрятаны и поводы для радости....
1994
|