|
Биенье сердца моего,
Тепло доверчивого тела...
Как мало взял ты из того,
Что я отдать тебе хотела.
А есть тоска, как мед сладка,
И вянущих черемух горечь,
И ликованье птичьих сборищ,
И тающие облака.
Есть шорох трав неутомимый,
И говор гальки у реки -
Картавый, непереводимый
Ни на какие языки.
Есть медный медленный закат
И светлый ливень листопада...
Как ты , наверное, богат,
Что ничего тебе не надо.
|