|
Навыходоносер,
Не видя солнца и планет,
Не зная, что творится в мире
Один, как перст, в пустой квартире
Художник Массов пишет Свет...
Художник - дядька , как и все
Но искушён в Незримой Битве
В нём самодвижная молитва
Снуёт, как белка в колесе.
Он пишет ночью, пишет днём
Он пишет темперой и мелом
Он пишет Белое на Белом -
И Божий свет струится в нём!
Заря окутывает дом
Своей багряною порфирой
Художник Массов за кефиром
Грядёт в соседний "Гастроном".
И вновь спешит вернуться в клеть,
Что шире неба и вселенной,
Чтоб Свет Предмирный, Свет Нетленный
О холст презренный опереть!
|