|
Люблю эти стихи:
Пуля, жизнь скосившая сыновью,
Жгучей болью захлестнула мать.
Некого с надеждой и любовью
Ей теперь под кров свой ожидать!
От глухих рыданий обессиля,
Задремала. И приснилось ей,
Будто бы она - Россия,
Мать ста миллионов сыновей.
Будто в поле, вихрем опалённом,
Где последний догорает бой,
Кличет, называя поимённо,
Сыновей, что не придут домой.
Беззаветно храбрых и красивых,
Жизнь отдавших, чтоб жила она...
Никогда их не забыть России,
Как морей не вычерпать до дна...
Снег дымится. Он пропитан кровью.
Меж убитых тихо мать идёт
И с суровой, терпеливой скорбью
В изголовье вечность им кладёт.
А в душе не иссякает сила.
И лежит грядушее пред ней,
Потому что ведь она - Россия,
Мать ста миллионов сыновей!
|