[аналитик]

* * *
Подари на прощание мне билет
На поезд, идущий куда-нибудь,
А мне все равно, куда и зачем,
Лишь бы отправиться в путь,
А мне все равно, куда и зачем,
Лишь бы куда-нибудь.
Скажи на прощанье мне несколько слов,
Несколько теплых фраз,
А мне все равно, какие они,
Лишь бы услышать их раз,
А мне все равно, какие они,
Ведь это в последний раз.
Не видеть бы мне ни глаз, ни рук,
Не знать твоего, твоего лица,
А мне все равно, где север, где юг,
И этому нет конца.
Но если ты скажешь: Не надо, вернись,
То поезд замедлит бег,
А мне все равно, что ждет впереди,
Лишь бы услышать смех.
Подари на прощание мне билет
На поезд, идущий куда-нибудь,
А мне все равно, куда и зачем,
Лишь бы отправиться в путь,
А мне все равно, куда и зачем,
Лишь бы куда-нибудь.

Л. Хьюз

* * *
Вот опять окно,
Где опять не спят.
Может - пьют вино,
Может - так сидят.
Или просто - рук
Не разнимут двое.
В каждом доме, друг,
Есть окно такое.

Не от свеч, от ламп темнота зажглась:
От бессонных глаз!

Крик разлук и встреч -
Ты, окно в ночи!
Может - сотни свеч,
Может - три свечи...
Нет и нет уму
Моему покоя.
И в моем дому
Завелось такое.

Помолись, дружок, за бессонный дом,
За окно с огнем!

М. Цветаева

* * *
Когда земля беременна враньем,
когда я вру, ты врешь, он врет, мы врем.
Вранью не правда противостоит,
а та же ложь, переменивши вид.
Еще есть способ: скрестим правду с ложью,
отличный получается гибрид.
Тьмы низких истин нам обман дороже,
известно, правда раны бередит.
А некогда, смешно, искали правду.
Она одна; и что искать ее!
Вот перед нами сто деревьев кряду,
на всех ветвях вовсю цветет вранье.
Оно всерьез исследованья жаждет.
Семь пятниц тут, семь четвергов на дню.
Вот сто домов на улице и в каждом
по скромному квартирному вранью.
Прогресс: уже давно не крестят кистенем
неловкую застенчивую истину.
Ложь говорят открыто, честно, звонко,
встают, рванув рубаху на груди,
завидя дистрофичного ребенка —
увертливую правду впереди.

А.Володин

* * *
В случае главной утопии, -
В Азии этой, в Европе ли, -
Нам-то она не гроза:
Пожили, водочки попили,
Будет уже за глаза...
Жаль, вроде песни той, - деточек,
Мальчиков наших да девочек,
Всей неоглядной красы...
Ранних весенних веточек
В капельках первой росы...

А.Твардовский